ni siquiera llorando pude hacerte entender que no era feliz
me zarandeabas una y otra vez diciendome que estaba borracha, diciendo incoherencias
no, no soy feliz.
no en esta ciudad de cartón y mentiras.
tampoco en tus brazos, que están más por conformismo que por amor.
y mucho menos soy feliz haciendo lo que hago, o mejor dicho no haciendo lo que quiero hacer.

necesitaba aire y salí al balcón, piso 19.
la calle no se ve, qué bien se siente.
uno siempre piensa en saltar, aunque sea desde el balcón en la fiesta de cumpleaños de tu madre.
estas crisis vienen cuando uno menos lo espera y el disparador siempre es una nimiedad, algo que al parecer no tiene importancia.
me asomo, escupo, tiro un vaso de plástico, veo cómo se va haciendo cada vez más pequeño hasta que desaparece en la oscuridad.
el viento me pone la piel de gallina y me vuela la parte inferior del vestido. con los pies en punta, me acerco cada vez más al vacío, como una nena jugando con fuego.

me llaman para soplar las velitas, entro.